RUE de l'AFRiQUE, ENCORE & ENCORE, + + +

 

Je suis heureux d'avoir connu L'AFRIQUE. Je ne sais pas si j'y retournerai - je n'en crois rien, sauf pour mourir -, mais je suis heureux de l'avoir connue. Ses terres sèches, plates, infinies. Cette mer sans fin, sans barre, sans fond, sans aucun sens, et surtout : sans rivages. Un peu comme si, en se lançant dessus, on avait été sûr de n'arriver nulle part. Quelque part, c'est ça, l'Afrique.  Et puis aussi sûrs que "L'Afrique ne bouge pas". Ce  que remarquait, amer et déçu, un ami un brin de gauche et qui y passait sa vie à se la perdre.

" Toute la jeunesse aboutit sur la plage glorieuse, au bord de l'eau, là où les femmes ont l'air d'être libres enfin, où elles sont si belles qu'elles n'ont même plus besoin du mensonge de nos rêves " 

LF Céline

 

L'Afrique il y a quarante ans : Côte d'Ivoire. 

Là bas, seuls les crocos nous faisaient peur, et aussi l'esprit sournois des morts, qui flottait entre deux eaux dans la lagune de Fresco. Qu'est devenu " Yaum' ", Guillaume, le souple petit Ivoirien à qui son grand-père avait confié sa pirogue, le meilleur de leurs biens ? Il refusait de manger nos boites de macédoine en conserve, et c'est vrai que c'était bien mauvais. Peut-être a-t-il fait l'Agro, ou médecine, ou rien. Peut-être est-il mort d'un coup de machette, du paludisme ou d'un accident de mobylette. Mais plus les années passent, plus la photo de mon vieux pote M., à l'avant de la pirogue me semble mystérieuse. Peut-être aussi est-ce ma propre jeunesse qui je ne reconnais plus, Clara ? Et puis, où il est, le port ? Le ponton ? Où sont les filles de joie ? Le téléphone ? L'endroit où on descend, quoi ?

Ambiance survoltée en plein après-midi. Deux, trois, dix jeunes femmes avancent vers moi, bougeant, dansant, je les shoote au jugé, mon appareil  sur l'estomac, extra, je n'insiste pas

C'est vrai, je suis un voyeurn fier de l'être mais salut, les filles, je m'en vais : un photographe doit avant tout savoir courir vite. - Oui, mais les noirs courent plus vite que les blancs ?

201... Où sont-elles passées ? Mes doudous ? Voilà près de 20 ans que cette image a été faite. Je ne me lasse pas de leurs seins, offerts sans penser à mal (?), mais de façon un brin inégale, au voyageur : comme autrefois, j'ai droit à leurs corps, à leurs seins, à leur voix, mais... Mais c'est une INEGALITÉ HISTORIQUE bien connue, et donc je ne me risquerais pas à leur montrer mon outil. 

- On revient toujours sur les lieux de ses crimes, Monsieur ? 

- Oui. Et on risque de se faire pendre. Ou manger.
- D'accord, mais quand on revient en souvenir ? 
- C'est encore plus grave, mon ami.
Normal : un homme, entre dix ans et cinquante ans, la seule différence, c'est la taille des jouets.
 
Assynie, bords de mer. Voilà ce qui restait de nos colonies dans les années 70. Autant dire un grans tas de pourritures. Pourriture morale, pourriture marine. On dirait que les hommes aiment ça, la pourriture. Qu'ils soient noirs ou blancs, ils sont toujours aussi pourris. Restent de leurs saloperies des enfants qui jouent dans les ordures, et les tombes effacées des jeunes files. Filles de fonctionnaires, mortes du paludisme à quinze ans. 
- C'est écrit dessus. 

- Plus pour longtemps. 

Mieux vaut partir à la recherche de princesses qui s'ignorent que que le monde ignore aussi, d'ailleurs, et pour encore un bail. Un rien d'Europe ou d'occident : les cheveux raides, le sexe rasé (pas très bien, à refaire) et une jolie fente, ma foi, distinguée.


 
 
Toiles de Korogo. Que voyons nous ? Un Noir ? Ou un TYPE ? 
C'est pas la même chose. Un Noir, c'est pas un humain. Pas tout à fait un Blanc. Un type, oui. Ce serait un peu comme un Blanc. COMME UN TOUBABOU. Un type comme moi, par exemple.
- OK, un NOIR c'est un type comme moi. OK. J'ai rien dit. D'ailleurs, la première photo que j'ai achetée, on voit un Noir dessus qui s'est écrit VOTE sur le front. Un Noir américain. Il voulait voter... Photo Bruce Davidson.
Et puis sauf que ce qu'il peint, mon Ivoirien, je saurais pas peindre. Mais je fais d'autres choses. Des photos. Mais on est pas fabriqués pareil : tous les noirs jouent du piano.
 
 

Réserve de la Maraoué

- ...Vous avez été attaqué par des lions ?
- Non, par bien plus dangereux.
- Des tigres ?
- ...Non, des braconniers.
- Des bracos comme chez nous ?
- Non. Des braconniers payés par le gouvernement. Ou ignorés par le gouvernement. Ils tirent juste. Vous dézinguent une jeep à deux cents mètres. Surtout les rouges.
 
 
 
 
 
 
 
Afrique, terre de siestes, de nuits, d'aubes rouges, de cris recomencés, de sommeil. Siestes capuleuses, nuits blanches avec des noirs, aubes rouges mais blêmes. Comment voulez-vous dormir dans ce type de cinq étoies ? Acec une indigène, qui aimé l'Europe, les USA, les villes, les fringues. Les sneakers d'enfer. Et surtout qui sourit. Des couilles molles, dans un sac trop grand pour elles. T'arrivais plus à bander, et puis d'un coup, miracle.