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Au lieu de nous emmerder avec ses soupçons, et nous faire perdre du temps en écrivant des milliers de pages là où quelques mots auraient suffi, Sigmund Freud aurait dû étudier Carson McCullers.

 

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Séance du 5 juin :

" Mes rêves finissant par se confondre, se mélanger, revenir différents mais les mêmes. Rêvé à peu près : j'arrive à l'entrée la résidence, je suis masqué, ganté, je prends l'ascenseur, je tourne à gauche,on m'ouvre, elle est en peignoir. je l'étreins, je l'étreins, je la serre contre moi, je la serre dans mes bras, je passe les mains dans son dos, sous son peignoir et je tombe sur ses fesses nues. Tout est sombre, tout est sombre, les voisins pourraient parler. Parquet frais. Elle m'entraine en silence dans une chambre, pas dans sa chambre, j'enlève mes chaussures, je suis pieds nus, j'enlève ma chemise elle enlève son peignoir, elle est nue face à moi, elle met ma chemise blanche, elle s'assied sur le lit, elle les fait doucement rouler mes boules l'une contre l'autre. Elle SAIT.

Je prends mon appareil photos, mais elle prend le sien de sa table de nuit et me photographie, ça lui fera un souvenir. L'homme ne pourra pas dissimuler, mentir sur son désir.

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22 juin, 04 : Lurs est le paradis. 

Ma cousine chicanos est encore là. On reste avec elle tranquillement, on boit du sirop dans le parc. On essaie de ne pas s'inquiéter. Et puis l'été a deux petits jours, et les CAGOLES sont déjà de sortie. Les Lecques : les siestes en tenue d'Adam et Ève ont repris. 

7 mai : j'aime bien ces images, alors je les ai chipées.

 

2020, 3 mai, chère Clara : 

Vous savez, je relis René Fallet avec intérêt. Mort en 83, il y a près de 40 ans, deux ans après son ami Brassens.

Mon vieil ami MJ me reparle de " PIVOINE" ; la pivoine, ou le sexe dune femme. C'est le bon mot. Tous les copains sont d'accord avec ça. Il existe une infinitude de pivoines. C'est ça qui est bien. Voir tout en bas de cette page web. Attention...

 

 

2 mai. 

Bientôt la sortie du confinement. Je n'en n'ai même plus envie. Je suis bien comme ça. J'ai pris l'habitude. 

Pendant NEUF semaines, j'ai jardiné, taillé, je me suis occupé de ma chienne. Très peu de photos. J'ai beaucoup, beaucoup écrit, mes mémoires ont bien avancé : 700 pages, photos comprises. Relues au moins par trois fois. Comme toujours, en me relisant, je passe du génie à la nullité crasse. Pas facile. Mais je ne m'excite plus. Mes stats sous Word me révèlent que j'ai utilisé 815 fois le mot " bien ". Je corrige : la moitié bêtement, inutilement. Je corrige grâce à Word. Comment faisait-on avant ? 

 

Mensonge continuel par omission : mes mémoires vont dévoiler un autre père à mes enfants. Une autre face, cachée. J'ai toujours caché les choses, la plupart du temps par pudeur. Sauf mes nobles outils, attibuts, devant vous exhibés. 

On se comprend pour l'éternité, nous deux. 

Ne m'avez-vous pas avoué, chère et FUSIONNELLE Clara :

" JE SUIS UNE MENTEUSE ET MENTIR MA SAUVÉE ET J'EN AI RIEN À FOUTRE ET J'EMMERDE LA MORALE " ? Oui. Vous me l'avez dit. Je vous ai répondu  : " MOI AUSSI. JE SUIS COMME VOUS ". Nous nous sommes des  fusionnels protégés.

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- J'ai acheté trois romans avant hier, par Amazon : LE BEAUJOLAIS NOUVEAU EST ARRIVÉ, de René Fallet (NB : ami si proche de Georges Brassens). Pas si mal. 

Plus deux romans les yeux fermés de Carson McCullers, écrivain du Sud. Stupeur et tremblements : McCullers est une femme, recommandée par une femme (NB : directrice de collection chez la Péiade). Qui a dit je suis myso ?

- Maso, mon ami, maso... Maso, et Myso.

 

Palimpseste :  

" À LIRE ABSOLUMENT ! " comme on dit dans Paris Match ou Libé.

Je le remercie, mon potos : grâce à LUI, je sais qu'ELLE, je ne l'aurais jamais supportée. 

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Je suis avec intérêt les hauts et les bas littéraires du poète peu connu Dominique Sorrente

17 avril, TV radio web everywhere sauf chez moi : les médecins, incapables d'expliquer - et donc de comprendre - une évidence en 2020 : ça n'est parce qu'on sait qu'on a raison (1). Et encore moins quand on est pas sûr de savoir.

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Un ami centralien au chevet de sa femme, (mortelle ?) tumeur du cerveau, reformulant les explications des médecins : soudain lumineux. On comprend ce cas médical. Hélas, en un sens.

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Il m'est arrivé, du temps de ma folle jeunesse, de passer par ce portail, Clara. Juillet inspiré cramait tout sous ses mille feux aixois. J'arrivais plein d'espoir dans un agréable appartement surchauffé. Hélas, la femme de ma vie n'était alors pas du tout aussi caniculaire. Elle ne me prêtait rien de plus que ses petits seins, c'était toujours ça. Elle a bien changé, depuis. Et m'a souvent étonné, oserais-je ajouter.

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14 avril 

Ma "nièce" (lointaine) me téléphone. 

Jeune femme magnifique, admiratrice de son arrière-grand-mère, femme conquise à moult reprises. Ma nièce aime être conquise, mais ce n'est plus de mon âge. Elle rit de toutes ces romances, que ma (lointaine) tante appelait des amourettes. Et elle(s) avai(en)t raison. Le Guépard entretient avec Angelica une relation de ce type. Tout le roman n'est-il pas là ? La valse de Nino Rotta, point culminant du film de Visconti. Le vieux, le déprimé, le triste et miné Burt Lancaster a... 50 ans.

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Parfait.

A part ça, on s'en fout.

- Mais le 11 mai, sacré nom d'un bordel, c'est ce que j'avais prévu. Sans écouter quoi que ce soit à la radio / TV depuis quatre semaines. Voilà à quoi ça te sert, la TV. La TV ne devrait servir qu'à montrer des pendaisons de journalistes.

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10 avril

" - Grandes précautions, savoir raison garder : pas de paranoïa, ce serait ça le plus délicat. Pire que le Covid-19, les médias. 

- Comment dites-vous, Soulclos ?

- Enculés. 

- ?

- Je pèse mes mots. Enculés de chez enculé.

Grand silence. On se demandait, depuis la terrasse de StJu, si le ciel n'était pas plus moins jaune que d'habitude... Petite Mère très entourée. N'arrive pas à trouver le son de son ordi, mais très lucide pour les affaires médicales et psy.

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7 avril 2020

J'ai tout coupé : TV, applis, site Web du Point, etc. 

Je m'en fous, j'y peux rien, ça change rien à la marche du monde. Je serai toujours surpris par ces Français, mes compatriotes, qui trouvent la force de lancer des polémiques pendant des époques pareilles. Bande de cons. En général, on remonte au Pdt de la république, comme vers un père détesté. Si on manque de masques, c'est de sa faute, pas de celles d'un peuple qui n'a rien à foutre de rien depuis des décennies. Si les entreprises ont une supply-chain ultra optimisée - qui permet en fait de limiter l'inflation - c'est de sa faute. Et ça serait aussi de sa faute si on fabriquait tout en France, et que tout le monde éco français ferait faillite because prix de revient trop élevés.

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Sappho, confinée à la campagne, dans la vallée de Chevreuse. Elle communique. 

Je reçois pas mal de vidéos, images, etc. Certains amis sont vraiement inspirés, se lâchent, un peu comme pendant le carnaval au moyen âge. D'autres sont nuls. J'essaie de prendre des nouvelles de tout le monde et c'est révélateur : une personne sur deux ne répond même pas quand on lui demande de ses nouvelles. Voilà un chiffre inéressant. Par contre, certains potes, certaines amies ne renvoient pas de SMS, mais téléphonent. Les Italiens, par ex., des cousins lointains. Sappho... On a un rôle à jouer, pendant cette crise où certains risquent leur vie. Non ? Du côté des mes soeurs, c'est plutôt pas mal. L'église catholique mouille le maillot, dirait-on à l'OM. 

- Je bois du rouge. 

Elle lit et devient sentimentale : "Mes fesses te manquent ?"

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En ces temps de privation de liberté, la LECTURE constitue la meilleure et la plus saine des distractions

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28/03

Comment me débarasser de mes bouquins hots, quand je ne peux même plus sortir ?

Je hais la TV qui n'a pas donné une info optimiste ou raisonnée depuis un mois et qui ne sait parler que d'une chose : le virus.

Je hais tous ces types qui disant que c'est bien fait, économie, usines, pollution, etc.

Traumatisme en regardant le pape donner une bénédiction urbi et orbi un soir, sous la pluie, devant une place Saint Pierre vide des dizaines de milliers de fidèles. Puis le regardant tentrer, épuisé, boîtant bas (?) et à la fin deux prêtres disparaissant sous les voutes plus que jamais surdimensionnées du Vatican...

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24/03

En route pour de prochines aventures, ce sera pour une autre fois. 

Je relis LA CHAIR INTERDITE de Diane Ducret, suivant vos conseils avisés. Je vous remercie, mon temps passe un peu plus vite dans ces délices. 

Mais s'il y a une ontologie du féminisme, ce livre en est une démonstration. Il dit beaucoup de choses sur le féminisme observé au second degré. Car pourquoi encore présenter le sexe des femmes - leur CON - comme un lieu de brimades, d'horreur, de souffrance morale ? Pourquoi ces reproches, pourquoi ces soupçons, pourquoi se plaindre autant ? Démarche un peu complotiste. C'est vrai, il y a des hommes qui n'ont pas aimé les cons, qui en ont eu peur, qui les ont malmenés. Mais pas moi. Mais il y en a et j'en connais. Moi, j'ai toujours aimé les monts de Vénus, les cons, le sexe des femmes. Je les ai toujours trouvés épurés, beaux, agréables, doux et j'ai toujours essayé de leur donner un max de plaisir. Un modèle me l'a même reproché : " Pourquoi photographiez-vous sans cesse mon sexe ? " J'ai répondu : " Je ne sais pas. Il est beau. J'ai peur de l'oublier ". 

Et je suis comme l'immense majorité. Et comme l'immense majortié, j'aurais aimé en voir plus, en photographier plus, en toucher plus, en lécher plus, en pénétrer plus. Mais ils ne se laissent pas faire.

Comme vous, quand vous me voyez nu au bord de la piscine.

 

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17/03/2020 

Comment allez-vous ? Je vous imagine, bloquée entre ton jardin et ta télé. Le soir, des livres. Mon conseil : coper tout contact autiovisuel avec l'extérieur. C'est exténuant. Je ne crois pas en avoir jamais autant bavé. Le mot, c'est CAUCHEMAR. Ma nature est d'autant plus fragile que j'ai toujours eu tendance à me croire investi de toute la responsabilité de chaque moment que je vivais. Je suis comme ça. Ce n'est pas le cas de tout le monde... Tout ça pose des questions... terribles. On vivait pas mal en France, non ? Comment les Français ont-ils vécu l'avancée de l'armée allemande en 1940 ? Et les Vietnamiens celles des bombardements du Nord comme du Sud ? C'était pire. 

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- Par bonheur, mon chien est là....

 

Mes nuits sont courtes, alors, je me récite par coeur les États Unis, 50 + capitales, l'Espagne, l'Italie, l'Allemagne. C'est fou, ce qu'on ignore nos voisins. Je sais par coeur les 119 communes des BdR, et près de 100 dans nos Basses-Alpes. Je ne vais pas poursuivre le 04 beaucoup plus loin : notre département contient près de 200 communes pour 160 000 h, dont j'ignore largement les noms. Mais je crois que je vais passer au Vaucluse. Intéressant : mon cadre de vie se dessine sous mes yeux. Au matin, je me rendors. Et puis, si je suis encore réveillé après ces exploits de la mémoire, j'essaie de reconstituer mes dernières petites aventures professionnelles, ou érotiques, qui sont bien inoffensives.

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ANNE, lettres à :

 

TROIS lectures.

PREMIÈRE LECTURE : la première - au départ, la seule à laquelle on pense - est celle des lettres d’amour. 

Comme toutes celles qui les ont précédées dans l'histoire et comme toutes celles qui les suivront, ces lettres d’amour n’ont pas d’intérêt, sauf pour " Anne ", aujourd’hui, bien sûr. Ce sont des lettres d’amour, ni plus, ni moins : la dernière lettre efface toujours celles d’avant. 

L'auteur, l'HOMME a le sens des nuances. De l'ordre, ou du moins du sien. On rappellera que personne - et surtout, aucun journaliste - n’est jamais entré dans sa maison de Gordes. Il l'avait achetée pour Elle, à une autre, une énième extrémité de la France, ... la mienne. 

La première lecture révèle un personnage au beau talent d’écrivain. On s'y attendait un peu, en haut lieu, on était prié d'admirer. La pureté du style est bien là, avec son évidence, son naturel. L'impureté des intentions aussi, mais qui lui jetterai la première pierre ? Concision du style, ses silences. "Deux œufs à la coque tout frais"...

Certes, tout n’est très vite que répétition - lettres d’amour - mais nous ne sommes pas concernés : l'ensemble appartient à Anne Pingeot, qui sera la seule à y lire autre chose que le commun des mortels. François Mitterrand a écrit pour elle, pas pour d'autres. Il n’est question que d’amour ; Amour. Bon, avec l'amour, c'est un peu toujours la même question : est-ce que tu m'aimes ? Ou : fut-il sincère ? L’homme n’est pas plus connu pour sa transparence que pour sa spontanéité, mais oui : on peut le croire sincère. Ou l'imaginer sincère. Car personne et surtout pas lui n’aurait la patience de se répéter ainsi à l’infini, de réinventer son amour - un amour presque chevaleresque - sans dire sa vérité. Jusqu'à la fin, 1996.

Mitterrand n’échappe pas à la loi qui énonce : dis-moi comment tu écris, je te dirai qui tu es. Il le sait et il prend des risques. Anne Pingeot peut le remercier, en être flattée. Il est nu devant elle. Le quinqua devant la petite beauté. Elle pourrait le faire chanter - il s'y connaît - mais il ne le croit pas. Il a encore plus confiance en lui qu'en elle.

Celle de l’Histoire, qui est celle du quotidien d’un homme politique-né pas ordinaire agissant au milieu du XXe siècle. Étonnant documentaire. Seconde lecture plus prosaïque, mais - involontairement ? ...Va savoir... - qui prend un caractère historique. Elle permet de répondre à cette question pas si ordinaire : mais que fout donc de ses journées  un homme politique de la IIIe, IVe, Ve République ? Ce qu’il veut. Personne ne contrôle le planning d’un élu. Il est 365 jours par an 200 % hors de contrôle. 

Et Mitterrand ? Avant tout, il roule. Il n’aime pas spécialement ça (comme moi j'aimerais) mais il roule, il roule, il roule. Et en Citroën, SVP ; en DS 19. Dite La pantoufle. 

Dans sa voiture, Anchois est dans sa chambre, dans son coeur, dans son carrosse. Il quadrille littéralement la France. Nord, sud, est, ouest. Sans autoroutes, SVP. Sans radars. Nationales, départementales, vicinales. Il roule, il roule, et il va à l’hôtel, et il va au restaurant. Auberges. Important, pour lui. Très gourmand. Il adore ça. Il adore même les ortolans, et c'est interdit. Il a une idée personnelle des interdits. Il adore manger, les bons restos bien franchouillards, les brasseries parisiennes, les bonnes tartes de ses admiratrices. Il paraît c'était jamais lui qui payait. Auberges : il apprécie cette liberté, cet anonymat, ce changement permanent. Il aime le côté provisoire, improvisé, spontané de l’hôtel. Il n'est pas dans la longue et mure réflexion. Parfois, il prend le train (couchettes) ou l’avion. Sur notes de frais ? Certainement. Il est député. C’est légal, c'est régulier, il s’en sert, il a raison. 

Il écoute, il vérifie, il se frotte aux gens. Il pense comme Bernard Tapie : « On vous l’a dit ou vous l’avez vu ? ». Il est plutôt mal foutu, c'est pas Alain Delon, mais sa résistance physique est impressionnante. Et QUE voit-il ? La France. SA France. Mitterrand voit toujours la France. 

On peut regretter qu’on lui ait volé son appareil de photo. Quelle marque ? Pas une marque française. Il voit la France et à nouveau, il l’écoute. Il écoute énormément. QUI voit-il ? Tout le monde. Du haut en bas de l’échelle, et volontiers. Et il note. Il n’accorde à chacun que quelques mots. Ses semblables (s’il en a !) ne valent pas plus. 

 

En le lisant, on comprend que le regard-Mitterrand est un regard ancien. Plus personne ne regarde comme ça. Plus personne ne parle comme ça, d'ailleurs. Plus personne envoie chier les journalistes comme lui. Autarcique : plus personne n'écrit comme ça. Religieux : plus personne ne croît comme ça. 

Ça fonctionnait. Quand il jouait les « paysans », il parlait aux fils de 90 % des Français. Ils se comprenaient. En 2020, les paysans sont 2 % et plus personne ne séduit personne avec un village de Bourgogne et son église romane au crépuscule. Sur l'affiche célèbre de LA FORCE TRANQUILLE, le PS lui avait gommé son église et il s'est laissé faire, mais comme toujours, Anchois. Il a dû les trouver très cons. Il aimait tant les églises... Les romanes, surtout.

 

 Les lettres révèlent Mitterrand et son incroyable connaissance de la terre, façon Péguy - notre terre qui meurt - du terrain, des hommes, des élus, de l’État, du pouvoir, des métiers, et à nouveau de la terre. Et de Dieu, avec ça, un dieu très catholique, certainement pas protestant et Château-Chinon, c’est pas bidon. 

Nevers non plus. Nevers qui vivait en 1963 comme à la fin du moyen âge : au sommet d’une prospérité paysanne tranquille et d’un autre temps. Immuable. Charolais. Éleveurs, maquignons, belles vaches, beaux champs encore (Ah ! "L'ordre immuable des champs"....), ruralité oblige. Anne de Beaujeu toujours là. Que faisait donc ce Charentais dans le Morvan ? De l'autre côté de la France ? Puis à Gordes ? Voir la promenade de Solutré. Jamais lieu ne fut si emblématique et montagne (colline) si creuse. On part de la préhistoire : Mitterrand aime l’immuable et les abbayes romanes encore. Nevers n’a pas changé depuis Anne de Beaujeu ou depuis mon arrière-arrière-grand-père, y inventant le crédit agricole en 1880 et des brouettes. 2020 : Nevers est au coeur de la France une ville de France sinistrée : le quart de ses commerces sont fermés. Record battu. Elle doit amplement sa faillite à cette politique passéiste définitive que Mitterrand a vendue avec talent à des acheteurs idiots. Qu’il a imposée et appliquée sans la lire (trop intelligent pour y croire) pour un règne de mille ans. 

 

Les lettres sont aussi révélatrices par l'absence. Par exemple, pas un mot sur l'économie, en 950 pages.  Ni sur les écrivains américains. Ni sur la Chine qui s'éveille. Et pourtant, la Chine avait plus d'avenir que Castro, le Che ou Allende dont il raffole... 

Tous ces exploits (élu de 1946 à 1995, soit cinquante années pratiquement sans interruption, dont 23 ans dans l’opposition) permettent de comprendre son succès français de 1981 qui serait impossible en 2020. 

 

Zéro international, Mitte ?

Sauf la Grèce, l'Egypte, l'Italie... L'Egypte, hors de prix... Ça fera des histoires jusque dans les journaux. Les Badinter sont donc dans le coup. Le Parthéon, Noëls sur les pyramides,  Villa Aurea. Mais plutôt Guide bleu en main que des dossiers ou des bouquins d'économie. Plutôt Venise que Bruxelles. Même si le monde a changé depuis 1946, 1958, 1968, 1974, 1981. 

- Mitterrand avait vingt ans sous le Front Populaire. Il est mort avant la vulgarisation d’Internet et de l’avis à peu près unanime de la presse de gauche (July, Bacqué, Plenel, etc., plus Rocard, évidemment) entre autres, il n’avait rien compris à la chute du Mur de Berlin… Ni à la fin de l'URSS. Terrorisé. Il s'intéressait davantage aux révolutions en Amérique latine. Allende, Castro, le Che, tout ça... Analyse de son vocabulaire : il date d'il y a deux-cents ans, et c'est même ce qui en fait l'originalité. C'est important.

Retour à la case départ : ces lettres ne nous concernaient pas. Mais si leur fond n’entre pas dans l’histoire de la littérature, leur style, oui, définitivement. On y croit. Style émouvant, vibrant, pur, bouleversant. Puis, toute émotion calmée, comme l’homme, disait-on : impressionnant. 

Qu'a voulu faire Pingeot ? Ce sont ses lettres à lui, mais c'est son livre à elle. Et elle sait publier les livres.

 

- La femme doit être très belle. L’homme fascine. De loin le Pdt Rep dont je suis le plus éloigné et le plus proche : provincial, littéraire et catholique ; menteur et de droite. Je ne crois pas un instant à ce qu’il dit ni à ce qu’il fait (suis un libéral pur, contrairement à lui ; je n’aurais eu aucune chance avec la France), mais je partage ce qu’il voit, et ce qu’il est. On ne voudrait pas le vexer, mais on le comprend (au sens de : l’entendre) : oui : je le saisis, lui, FM, l’insaisissable. Et puis, mystérieuse Anne, mais quelle fabuleuse photo en couverture du livre ! Souplesse, jeunesse, entrain, beauté. Lui, il est presque assis, hésitant, fatigué. Il cale, arrivé au sommet, à l'acropole. Pourtant, avec Solutré, il avait longtemps fait illusion. Hésitant, carrément. On dira : " ça promet ! " Plouc : son polo en acrylique. Il n'en n'a rien à foutre, comme toujours. Comme de ses casquettes ridicules... 

Quelle photo, chère Anne, mais quelle photo !

 

Qui l'a prise ? Oui, mais comment faut-il le prendre, ce livre ? Et surtout, Anne, DEPUIS, comment allez-vous ? Quelle santé, quelle force ! Vous avez résisté à la mémoire de votre arrière-grand-père - maréchal de France 14-18 - vous avez résisté au bâtonnier "auvergnat", à votre famille d’industriels, à votre père, à votre mère, à Clermont-Ferrand, vous avez résisté à votre vie d'étudiante, vous avez résisté à la tentation bourgeoise, et même à la vérité. Vous avez résisté à votre jeunesse, vous la lui avez donnée. Vous n’avez jamais eu de foyer tradi, ni de vie régulière, ni de vie normale, avec un mari "normal" (comme dirait l'autre). Aucune chance. 

- Peu de femmes résistent à une vie pareille. Votre fille Mazarine n’a jamais eu de père à elle, vous ne lui avez pas donné un papa « normal ». Chronique d'un plantage annoncé.

 

TROISIÈME LECTURE

Et Anne l'apprend plus tard, et elle le précise dans SON édition : et ce sera la troisième lecture. Anne sait composer un livre. 

III = la dissimulation - proche de la duplicité, mais pas tant que ça chez Mitterrand - figurait en haut du contrat. La gloire d'Anne Pingeot a été d'avoir suggéré, créé ces sentiments chez FM et d'avoir bien été la seule à y parvenir : 1963-1996. Il lui en a fallu du courage, du charme et de l’intelligence, à Mademoiselle Pingeot. On ne trouve ça que chez les grands bourgeois catholiques. On s'en lasserait...

De l’intelligence pure : non pas pour manœuvrer Mitterrand, non pas pour le séduire de manière active, mais une intelligence PROPRE à le séduire de façon naturelle. Vous avez eu le Président de la République, Anne, certes, mais un Président comme ça, ça se partage avec soixante millions de Français (moins moi et quelques autres). Surtout celui-là. 

Car pour lui, tout était OK : le président conte juste fleurette. Il a juste du style. Ça ira un moment, mais après ? Maintenant, Anne ? Maintenant,  vingt ans après, vous vouvoyez votre ex-amant-scandaleux-mais-c’est-trop-énorme au-delà de la tombe. Il s'est éloigné. Vous le publiez, on le voit. - Merci. Merci, même si les lettres sont soigneusement choisies. Celles qui manquent (mai 68 ? La grotesque traversée du désert qui suivit ? L'érotisme ?) sont révélatrices. Car au final, on vit avec vous deux. Il y aura eu plein de moments décisifs. Quand il est parti aux USA avec sa femme sans vous en parler, par exemple : " Et je ne savais pas qu'il avait emmené sa femme ! " 

Ou encore : "22h10, naissance de Mazarine que vous ne viendrez pas voir avant qu'elle ait dix jours". Tout est dit ? De lui, qui savait si bien traverser la France AR dans la journée pour aller à l'enterrement d'une secrétaire ou d'une fermière encartée au bon vieux PS. 

Maintenant, Anne, vous avez soixante-dix-huit ans. VOUS, vous avez donné votre corps à la France. Et - comme on dit chez moi, un peu plus loin que Gordes - LUI.... Oui, mais ça aurait fait désordre. Un enfant naturel avant les élections présidentielles... Heureusement, entre vous deux, il y a votre fille. C'est son père qui avait inventé son prénom, qui fut instantanément à la mode (mais pas longtemps : on n'aura baptisé qu'à peine six Mazarines en 2018. Significatif, révélateur).

C'est sage. AP doit en avoir gardé une partie pour elle. Surtout : le Pdt et elle se voyaient presque tous les jours. Malgré ce rapprochement, Mitterrand ne perd pas son goût pour l'écriture. Heureusement pour lui : ses dernières lettres font définitivement croire à sa sincérité, ce qui, avec lui, n'est jamais une évidence. Il faut lui faire confiance, à lui, qui n'avait jamais eu confiance en personne, à part, peut-être, Anne et Mazarine Pingeot. 

- Pas confiance, au contraire de la nature dévoilée de son compère Giscard d'Estaing, cité dans Commentaire automne 2017.

 

 

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- Mais ce ne sont pas les femmes qui l’ont tuée, la culpabilité ! Elles sont trop innocentes. Il suffit de les voir, les mains croisées sur le coeur, les yeux fermés. Ces mains montrent qu'elles aiment trop le plaisir, surtout quand il est coupable. Il n'y a qu'à voir leurs toutes petites chattes. Soyeuses, légères, parfumées, elles n'ont qu'une seule fonction : faire croire à celui qui les caresse qu'il est le premier à les caresser. Bon. Et de toutes les façons, elles ne tuent jamais rien, les femmes. Je me résume : le plaisir, c’est la culpabilité.

- Tout ce que vous racontez est sensass. Mais si je vous ai bien compris, être coupable, c’est être innocent ?

- Oui, Madame.

Les Goodie-Girls, y aurait plus que ça de vrai ?

En savoir plus : PIVOINE

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